Alltså. Det här med att inte få någon sömn nästan alls redan nu (satans jävla rygghelvete, minimala blåsa, krampande ben, täppta näsa och onda hals), är inte det himla ofiffigt anordnat?
(Den lilla stund jag sov drömde jag att Roger Wilson var min fru, och att jag efter att ha klättrat i trånga lönngångar i väggen fick en bok av Brittany Murphys man där Carolina Gynning citerat kända tänkare och sedan satt i en enorm rokokosäng med Bruce Springsteen och tittade på nyhetsbilder med likhögar som skyfflades runt i New Orleans efter Katrina.)
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar